Si chiamava Tone, malato di "polvere" e con tanto tempo a disposizione.
Stava ore a guardarci giocare, magro e stanco, sempre con un fazzoletto in una mano che poi si portava alla bocca quando la tosse lo assaliva.
Una tosse brutta e cattiva che lo lasciava senza forze e con striature rosse sul suo candido telo.
Ma per noi Tone era un mago, con quelle sue mani scheletriche riusciva a costruire gli aquiloni più belli del mondo!
Noi lo adoravamo, non c'era giorno che non si andasse da lui per pregarlo di costruire il drago più brutto dell'universo.
Sempre sorridente ci insegnava la sua arte, bastoncini ricavati da rami e ora così sottili e leggeri da sembrare invisibili, carta crespa di tanti colori diversi, colla refe e ancora altra carta.
Sotto le sue mani prendevano forma i sogni, uccelli dai colori meravigliosi, anche le cornacchie diventavano regine coloratissime!
Ad ogni aquilone che nasceva era legata una storia.
Tone ci raccontava dell'aquila che non sapeva più volare, e intanto dalle sue mani usciva un'aquila con un'ala più corta, noi delusi pensavamo che non avrebbe mai volato, ma fiduciosi ascoltavamo il finale della storia guardando verso le cime quasi a cercare con gli occhi una vera aquila.
Ma naturalmente l'aquila volava, si andava tutti dietro la chiesa, la c'era sempre vento, ognuno con il proprio aquilone e legati a quei fili c'era anche il nostro cuore.
Un balletto fatto di grida e fischi, corse sfrenate e risate pazze nascoste dall'erba, e lui, Tone, seduto su un sasso a darci consigli.
Poi solo il silenzio, quando tutti gli aquiloni erano su in alto, si sentiva solo il vento, anche i respiri erano trattenuti, ci si spostava piano, attenti a non ingarbugliarci con i fili, e era semplicemente magia!
Magia nel vedere un mondo sognato e incantato diventare una realtà.
Normalmente era la discesa che spezzava il sogno, l'atterraggio era sempre difficile e il più delle volte gli aquiloni si danneggiavano, ma Tone sorrideva, ci avrebbe pensato lui.
Ma una bellissima mattina d'inverno, un aquilone speciale si alzò in volo, volò così in alto che non tornò più, Tone, il "nostro" Tone se ne era andato.
Ricordo che al suo funerale stringevo un aquilone rotto, volevo chiedergli di restare, avevamo ancora bisogno di lui, volevamo ancora sognare e volare.
Sempre quando vedo aquiloni penso a Tone, e dentro di me gli dico grazie.
Grazie per tutti i sogni che ho fatto volando su quelle ali di carta, grazie perchè mi ha insegnato che anche un'aquila con un'ala più corta può volare, grazie per quell'infanzia che ho dentro chiusa in me.
Brillante weblog è un premio assegnato ai siti e ai blog che risaltano per la loro brillantezza sia per quanto riguarda i temi, che per il design. Lo scopo è quello di promuovere tutti nella blogosfera mondiale. Al ricevimento del premio bisogna:
Vi è alquno di noi, nati in Valle camonica, cresciuti in un paesello aprico sperduto fra le boscaglie o nascosto in una forra di montagna, che non abbia sentito aleggiare sulla propria culla, o negli anni primi de vita, il fantasms pauroso d'una leggenda rievocato tra i fiochi bagliori di un lume a olio? Nelle lunghe serate d'inverno la famiglia patriarcale si raccoglieva a veglia nella grande stalla ; dove, mentre le donne dalle mitologiche canocchie filavano, e gli uomini giocavano il tresette sopra un tavolo ( che aveva sentito i pugni di parecchie generazioni ) , e i giovanotti si provavano la canzone per la serenata. Noi , poveri piccini infagottati e minacciosi, ci radunavamo intorno alla nonna, perchè ci raccontasse le storie paurose! < Nonna, ce ne dite una bella , lunga , lunga? > < Non ne so più, di lunghe.> <E allora raccontacene un'altra>. E dopo aver respinto varie proposte : quella dei bambini cattivi: quella dell'asino sotto il letto, ( che avevamo udito tante volte), finalmente ci si acquietava dinanzi a un nome nuovo. Allora la nonna raccogliendo su le spalle scarne un fazzolettone nero sbiadito, col gesto dei preti che incominciano la predica, guardando verso il lume a olio, che oscillava in mezzo all'adunanza, come trarne una ispirazione, raggrinzando le gote non più giovani, incominciava: <C'era una volta!> E questa macabra leggenda di morte ce la raccontò la povera nonna una sera di novembre quando eravamo tutti piccolini ! <C'era una volta un mandriano che stava tutto l'anno in una cascina sui monti : e discendeva in paese appena un mese all'anno. Era uno di quegli uomini cattivi, che non si ricordavano mai dei poveri morti, e che non hanno paura neanche del diavolo (a queste .... antifone noi s'incominciava a tremar verga a verga, e, stringendoci vicini, guardavamo verso il fondo oscuro della stalla, se mai qualche spettro ne uscisse ...) A quell'uomo cattivo un giorno si sbandarono le vacche e, per cercarle, passò di sera, al chiaror della luna, in parte a un laghetto, e vide, sulla riva, una testa di morto: lui la guardò, e con una pedata la buttò nel lago. La sera dopo passò ancor di lì, per andar a cercare le giovenche sbandate, e , toh ! La testa di morto c'era ancora, nel medesimo sito, e dalle occhiaie profonde lo guardava come per supplicarlo. L'uomo cattivo non ci badò: col suo scarpone spinse la testa, che andò ancora a tuffarsi nel lago, ma questa volta, ragazzi, con un lamento che avrebbe fatto agghiacciare il sangue addosso! Il mandriano venne via come se fosse stato nulla. Ma la terza sera, quando, ripassando di lì ancora in cerca delle giovenche che da tre giorni gli fuggivano nella macchia folta, trovò ancora alla riva la testa di morto, allora capì che si trattava di un'anima confinata e le promise che le avrebbe fatto fare una cappelletta su al passo per dove sarebbero passati i gendarmi, i contrabbandieri, i boscaioli, e i mandriani, che gli avrebbero recitato un Requiem. Difatti, concludeva la nonna, se andrete al Capo di Morto vedrete una rustica cappellina. <Nonna > le chiesi stupito <cosa sono le anime confinate? > < Dovete sapere che quando uno fa peccati in un luogo, dopo, quando muore, deve venir lì a far la penitenza. Domani sera vi dirò la storia di Pippo Nuvole che, nella valle di Campolungo, vide centinaia di morti, che spaccavano legna durante un temporale >. 
La Valle Camonica, santuario della preistoria, con centinaia di migliaia di incisioni rupestri, aveva già una solida tradizione spirituale quando gli evangelizzatori giunsero tra le sue montagne, che custodivano da millenni un Pantheon di divinità legate all’adorazione del sole, alla caccia, al culto dell'acqua; aveva fatto proprio il dio celtico Cernunnos, dalla testa di cervo, mirabile incisione del Parco delle Naquane a Capo di Ponte, ed anche le divinità romane erano state sovrapposte a quelle locali. 
...... Ieri sera ho partecipato a una interessante riunione in cui si parlava di erbe e piante curative che si trovano in montagna , in una zona particolare racchiusa tra montagne nell'alta Valcamonica.